Вне толпы...

С наивной надеждой погасла последняя спичка.
Умчалась во тьму, никому не догнать, электричка...
Промокший перрон... Час когда собирают на ужин...
Стоишь одиночеством,  нудною  скукой   контужен,

не чувствуя холода, голода... Каплями время
стекает за шиворот — все мы бесплодное семя.
Стремимся душою к чему-то с возвышенной силой —
в ответ снисхождение ; "как это мило...как мило..."

Не видит никто как до крови разбиты колени,
а если увидят — ни капельки нет сожалений.
Век новый наполнен презрительнейшим равнодушьем:
не выдохнуть и не вздохнуть — всё  холодным удушьем.

Бывает не выдержишь, да и рванёшь вдруг на красный.
В ответ  — "Ты чего?! Жизнь прекрасна, поверь нам, прекрасна!
А ты, видно, просто уставший от красок дальтоник..."
Оглянешься —  тысячи... тысячи  розовых пони...

И тут же вокруг всё покажется  мыслимым бредом,
в котором уже не понять, что провал, что победа...
Всегда  пустота развлекается пошлой   интригой....
Вздохнешь, да и скрутишь в кармане ответную  фигу.