Полынь-трава хоть и горька,
Но пчёлы кружат и над нею.
Букет простого коньяка
Я пригублю и охмелею.
Тряхну упрямой головой,
В каком шкафу твои скелеты?
Быть может, где-то есть и мой,
Чужими шубами согретый.
Молчит, как рыба под водой,
Не кашлянёт, хоть и простужен.
Сидит упрятанный тобой,
Под храп включённый спящим мужем.
Ах, этот чёртов нафталин!
Не может выйти через щели.
Да бес в ребре, мы с ним сидим
И ждём заветной сладкой цели.
Проходит ночь, я за столом:
Чаёк, сосиска, ломтик сыра...
А бес в ребре, ему облом,
К чертям такого пассажира!
Щетину быстренько смахну,
Расстанусь с тайной сединою.
И расцелованный вздохну,
Любуясь ласковой женою...
Скелет в шкафу
© Copyright: Александр Ломунов, 2026
Свидетельство о публикации №126080303134
Свидетельство о публикации №126080303134
Рецензии