твои руки пахнут табаком,
два часа слушаю монолог ни о ком.
к горлу подбирается плотный ком,
по голове бьёт, словно молотком.
ты сидишь, оплетён дымовым венком,
наш рассвет стал прокуренным сквозняком.
я ловлю каждый взгляд твой, каждый излом,
мысли тонут в сознании больном и нагом.
ты твердишь о былом и о ком-то другом,
я молчу, притворяясь немым языком.
между нами не чувство, а лёд за стеклом,
наше время рассыпалось мелким песком.
не зови меня больше — я стану чужаком,
твой сценарий наскучил настолько, что в лом.
ухожу, и не грохну дверьми кулаком,
лишь оставлю записку на столике том:
«твои руки всё пахнут сырым табаком —
задыхаюсь, но больше не быть нам вдвоём».
твои руки пахнут табаком...
© Copyright: Милана Осьмакова, 2026
Свидетельство о публикации №126080302934
Свидетельство о публикации №126080302934
Рецензии