Как по маслу мы хотим писать,
Мы — поэты, вольных грёз мы птицы.
Но порой не так легко слагать
Всё, что в голове у нас ютится.
И, поддавшись тёплым вечерам,
Забываем про таланты эти.
Ну а то, что зреет по утрам,
В суматохе забирает ветер.
Улетают рифмы и слова...
Не всегда успеешь ты за ними.
Ты — поэт, так строй же города,
Прославляя русский на руинах!
02.08.2026
Прославляя русский на руинах
© Copyright: Елена Антонова 22, 2026
Свидетельство о публикации №126080300159
Свидетельство о публикации №126080300159
Рецензии