Немой блюз улитки

По старой плитке, мхом  отороченной,
Ползет, не замечая нас, улитка,
Оставив за собою ненарочно
 Дорожку- нить  серебряного свитка .

Винила чернь бликует в луже ночью...
И раковины  вихрь - поющий саксофон.
И выдох  каждый - и тягуч , и сочен.
Одна . Без слуг, без звука , в унисон

С охрипшим ветром...Время приглуши.
Рождается созвучий дрожь- ты не дыши.
Крадется блюз. Послушай... Не спеши...


Она ползет едва ,  своим сюжетом,
Весь сад насквозь аккордами прошив.
И замер он, укутан вишни цветом,
Как  дар чудесный восприняв ночной мотив .

 Лишь нить важна - мерцающая, хрупкая,
Что чертит на плите смешной червяк...
Да нет- улитка, кроха эта глупая,
И парадоксы ночи для нее - пустяк...

Рассвет застанет след ее остывший
И пробудится сад,  прохладой одарив
Но  блюз  немой у  белой старой вишни
Запомнит ночь и отсветы зари

Она ушла, оставив на граните,
Свой хрупкий свиток, росчерк серебра.
И ищет взгляд витки забытых нитей,
Где плакал саксофон в антоциан двора