Поэт? Иль не поэт?

Или поэт, иль не поэт. Как абеляровское Да и Нет.
Ну что ж, Ахматова строга. Разъединила берега.
На строгость ту имела право. Но всё  ж - возможна ль переправа?
Как тут судить не по злобе? Нет, я совсем не о себе.
Поэта кто во мне не видит, меня ни сколько не обидит.
Им я и сам себя не числю, хоть иногда и рифмой мыслю.
Так я поэт, иль не поэт? В ахматовском значеньи нет.
Сие я сам прекрасно знаю, себя тщеславьем не терзаю.
Но иногда приходят сроки, и слышу голос я далёкий. Он нарушает мой покой и водит он моей рукой.
Тогда собой я не владею, и вижу главное - Идею. Ну а затем во мне тиха звучит мелодия стиха.
В тот час из фибр души я неумелый плету сонет.
И в не поэте пусть хотя б на миг несмело оживёт поэт. И Бытия раздвину я пределы. Увижу Свет. Один останусь в мире целом.
Ну а когда все это отлетело, когда же вновь у пошлых будней под прицелом - тогда, ну что же тут поделать, конечно, не поэт.
И не терзаюсь я нисколь признаньем этим грешным. Нет.
Так все ж - поэт иль не поэт? Хоть к горлу нож - не знаю я ответ.
И я мечусь в бреду безумном.
Но только иногда я в свете лунном Музы вижу силуэт.
Она меня, едва касаясь, еле слышно вопрошает - так ты поэт иль не поэт?!
Рассвет придет. Она расстает. Меня в смятении оставит. По прежнему ответа нет.
Но... Как Ахматова строга. Разъединила берега.