Голос тишины

Люблю я тишину. Не ту, что от безлюдья,
Не ту, где стынет мир в безмолвии глухом, -
Но ту, где каждый лист, колеблемый минутой,
Ведёт неспешный разговор с вечерним ветерком.

Когда заря, прощаясь, гаснет над рекою,
И облака плывут, как сонные ладьи,
Когда лесной покой окутан синевою,
А звёзды зажигают тихие огни, -

Тогда душа моя становится свободной,
С неё слетает пыль тревог прожитых дней;
Она внимает вновь гармонии природной,
Что человеку всех сокровищей милей.

Мне дорог шорох трав, дыхание дубравы,
Где каждый старый клён хранит седую быль,
Где росы поутру - как чистые оправы
Для скромных полевых, застенчивых лилий.

Люблю, когда ручей, не ведая стремленья,
Поёт свою струну средь камня и корней,
Не требуя похвал, не ведая волненья,
Довольный лишь судьбой и песнею своей.

Люблю, когда рассвет касается вершины,
Когда туман седой клубится над землёй,
Когда ещё молчат и нивы, и долины,
И мир не потревожен шумною толпой.

Есть мудрость в тишине, незримая для глаза.
Она не говорит, но учит глубже слов;
Она снимает с плеч невидимую тяжесть сразу,
И сердце открывает для небесных снов.

В безмолвии слышней движение Вселенной,
Паденье лепестка, дыхание ветвей;
И кажется тогда: всё суетно, мгновенно,
А вечность так близка в задумчивости дней.

Пускай иным милы торжественные речи,
Блистательный успех, победный шумный пир;
Мне ближе тихий свет одной зажжённой свечи,
Да скромный уголок, где не тревожат мир.

Я не ищу себе ни славы, ни признанья,
Ни громких похвал, летящих вслед толпе;
Достаточно душе вечернего молчанья
Да неба, что горит в холодной синеве.

И если суждено мне путь пройти земной,
Пускай он будет прост, без пышности и звона;
Чтоб в час, когда закат склонится надо мной,
Я вспомнил тишину, как верную икону.

Она была со мной в часы моей надежды,
Она же берегла в минуты горьких бед;
И знаю: только в ней душа снимает одежды
Всех масок, что на нас набрасывает свет.

Люблю я тишину - не потому, что пусто,
Но потому, что в ней рождается душа;
В ней каждое мгновенье обретает чувство,
И вечность говорит, безмолвием дыша.


Рецензии