***
Летает белый пух,
стремится к горизонту,
и взгляд мой вместе с ним.
Ловлю его в ладонь,
держу и в свете солнца
смотрю, но - он не тот,
не тот, что подлетел
к моей сырой ладони,
не тот, совсем не тот,
что с ветром был един.
Я отпускаю пух -
пускай летит свободный, -
но, смятый, он поник
лохматой головой
и на; землю осел,
как раненый ребёнок...
Так мацал я мечту,
и расчленял любовь,
так я рубил стихи
своей медвежьей лапой,
и так моя душа
теряла горизонт.
Летает белый пух...
© Copyright: Михаил Костянов, 2026
Свидетельство о публикации №126080205750
Свидетельство о публикации №126080205750
Рецензии