Странное лето – ни птиц, ни ос…
Ветер ли их от войны унёс.
Без размышлений, что было сил;
Отгоревался, отголосил.
Некому спелых плодов сверлить.
Лишь паучиха растянет нить,
Спит в ожидании, в забытьи.
Вольным охотником во плоти.
Не надоело, и всё ж – игра.
Август пристроился у костра.
Мы ему хором: 'Давай, соври!
Чёрт тебя, лешего, побери.'
Молча закурит и пепел мимо,
В складку потрепанного денима.
И улыбнувшись, чихнёт в кулак,
И рассмеётся за просто так.
с августом
© Copyright: Наталья Кирилина, 2026
Свидетельство о публикации №126080205645
Свидетельство о публикации №126080205645
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.