Болезнь...

Я приболел. Вспухла половина лица.
Зеркало – враг, и нет надобности корчить рожи.
Скользкою спицею из погнутого колеса
Мысль о конечности – мысли, тела, кожи.

Подпирая щеку ледяным компрессом,
Этакой версией атланта-кариатиды,
Сижу со своим избыточным весом,
Думаю о мамонтах, об Антарктиде,
О жарких странах, монголиях средиземноморья,
О Бродском, о Есенине, о Венеции, об Астории.

История – это набор открыток
Со штампом на обороте – было... было... было...
Стеклянная дверь с - наискосок – «Закрыто»
А я – тук-тук. Закрыто! Ты что, не понял, мудила!

Вот помру целиком от щеки до пяток,
Правды пойду искать у тамошних злых ребяток,
А вдруг скажут у верхних врат – недостаточно свят,
И от нижней отпихнут черешни – недостаточно грешен.

Что тогда? В без-воз-душном ходить пространстве
Одному, с ледяным компрессом на роже?
Ни дать ни взять, ни сын ни зять, ни в трезвости и ни в пьянстве.
Мысль о конечности – мысли, тела, кожи,

Конечно, нова, но как ты говоришь, неуютна...
Оригиналов как я – уж точно двенадцать на дюжину.
«Суета сует», «жизнь относительна», «смерть абсолютна»...
                Уж лучше я не помру, доживу хотя бы до ужина...


galkin-brusilov.weebly.com