В поэзии упадок

В поэзии упадок наступил
И не читают люди пьессы.
Им больше интересен
чёрный дым,
Что в облака запущен
в чьих-то интересах.

Их беспокоит число душ взлетевших,
Туда, где нет ни флагов, ни мандатов.
Тревожит их, вконец оторопевших,
Повестки зов туда, куда бы и не надо.

Их беспокоит речки глубина,
В которой дно всё илистей и глубже.
Той речки, под названием война,
От вод её холодных мир уже простужен!

Простужен, громко кашляя , сипит,
Пилюли горькие глотая.
Уже отит , проктит и гайморит
Вовсю больному досаждают.

Но режим постельный
он не соблюдая,
Размахивая фаллосом, хрипя.
Не видя берегов тех края ,
Разбить им же пытается себя.

И впереди длинна дорога:
Пилюли, капельницы , сон.
И жизнь в дороге той убога,
И сотню лет считать урон.

Но завтра снова,
в пламени беснуясь,
Взметнётся к небу
едкий чёрный дым.
А с ним и души,
безвременно потухших,
Сердец, что выданы
для счастья молодым.