Родных проведать прихожу могилы.
С небес природа плачется, дождём.
Берёзок ветви мокрые, унылы
ждут наказанья, - молнии битьём.
Кресты стоят, как символы, от Бога.
Попы читают списки, от родных.
Где б не плутал, одна лишь есть дорога,-
на небеса, после тычка, под дых.
Тела лежат. Не спорят, не дерутся.
Квартир не делят, бриллианты, власть.
Все смирные. Нет храбреца и труса.
Считают, - жизнь, что жили, удалась.
Цветы, песочек свежий на могилах.
Воды бутыль и тряпочка, под ней.
Здесь это всё, чем поделиться в силах
с ушедшими, за облачность, людей.
Там все равны. Нет бедных и богатых.
Власть не берёт копейки работяг.
Простых людей нет, первосортных, знатных.
Приют нашли бродяга, бомж, босяк.
Там все равны
© Copyright: Юрий Мацегор, 2026
Свидетельство о публикации №126080205199
Свидетельство о публикации №126080205199
Рецензии