Под покровом ночи

Ночь прижала землю, сделав шаги глухими, 
и он стоял один, не зная, куда метнуться; 
переплёт сомкнулся так, что даже между тенями 
не оставалось места, чтобы хоть немного укрыться.

Он не искал причины — просто вышло так, 
что беда нашла его быстрее, чем дыханье; 
и каждый звук вокруг давал понять: пустяк 
может стать концом без права на признанье.

И он стоял, понимая: спасенья не найти, 
но всё же верил — беда не станет точкой. 
Он прятал слабый свет, пытаясь жизнь спасти, 
и ночь хранила его под покровом ночи.

Он ни в чём не виноват — но ночь не знает счёт, 
ей всё равно, кто прав, кто стал случайной целью; 
и переплёт давил, как тугой, немой обвод, 
не оставляя шанса на попытку или дерзость.

Он видел: негде спрятаться — ни камня, ни стены, 
ни даже слабой линии, чтоб задержать паденье; 
и ночь вокруг стояла, как сжатые персты, 
которые не пустят ни к свету, ни к спасенью.

Он не был виноват, но попал в переплёт, 
и ночь хранила шаг, не выдавая следа. 
Он верил: утро всё исправит, и беда уйдёт, 
и тьма спасала его под покровом ночи.