Он чачу пил четвёртую неделю.
Тоска и боль съедали изнутри.
Уже штормило, словно на качелях.
Как держится — не знаю... Посмотри.
А кто брезгливо на него взирает,
И осужденье в приговор выносит,
Тот жизни толком-то не знает,
По чём за зря его поносит.
Ведь для того, чтоб над собою вознестись,
Уважить собственное эго,
Всю грязь на бедолагу льют... Очнись!
Тебя, возможно, завтра ждёт всё это.
А что ты будешь пить? Портвейн иль виски?
Или пивас какой сивушный?
Не говори всем "гоп"... Не хвастайся всем писькой...
Всё хорошо идёт, пока твой мир послушный.
Обычно так и бывает
© Copyright: Алексей Кисенков, 2026
Свидетельство о публикации №126080205063
Свидетельство о публикации №126080205063
Рецензии