Исповедь поэта

Я пишу – я должен писать.
Это моя обязанность, мой крест.
Иногда я хочу свободно дышать,
Но рифма слетает и выбора нет.

Вот белый лист, в руке перо:
Слишком много свободных мест.
Может быть мне повезло-
Или это мой протест?

Из сотен проторенных дорог
Я выбираю ту, что трудней
И, продираясь сквозь ветер и смог,
Пытаюсь идти по ней.

Я постоянно в сети,
Но невидим будто бы.
Я пытаюсь докричаться до кого-нибудь, но
Здесь слышат только тех, кто с ними заодно.

Я мало кого понимаю вокруг
И мало кто меня понимает.
Конечно же, я не слеп и глух-
Просто одиночество кольцо сжимает.

Зачем я продолжаю дышать
И бесконечно вести с самим собой спор?
Постоянно всем наперекор
И безразличие – как приговор.

Вся жизнь – взаймы, всю жизнь несчастен,
Застряв надолго на чёрной полосе.
Существования смысл непонятен:
Почему не могу я быть таким, как все?

Я так устал плыть против течения.
Поэзия – боль моя.
Я так устал от непонимания.
Мне кажется, что боль – это суть моя.

Я не умею быть гладким и льстить,
Когда стыдно, не умею молчать.
Я не умею быть таким, как все, но
Зато я умею летать!


26.7.2026