Бумеранг

Когда бросаешь резкий, краткий жест
в чужой прохладный, неподвижный воздух,
он чертит дугу, будто тайный крест
и оставляет тень на грани прозы.

Ты отпускаешь фразу, как стрелу,
без злой окраски, просто по привычке,
она найдёт чужую даль, скалу
и возвратится в миг, когда всё зыбко.

И этот бумеранг не из руки,
а из привычки думать слишком остро:
всё, что летит в чужие огоньки,
потом приходит, чтобы стать вопросом.

Он не летит по выверенным углам,
не ищет точек, где свернуть обратно,
его ведёт невидимый сигнал,
рождая круг, который стал внезапным.

Ты отпускаешь резкий, краткий звук —
не для упрёка, просто по инерции,
и он, пройдя свой непонятный круг,
вернётся в миг, когда меняешь версии.

И этот знак не требует руки,
не просит силы, скорости, усилий —
всё, что летит из внутренней строки,
потом приходит, чтобы нас оценивать.

Ты посылаешь короткий, резкий знак
в чужой поток, где всё живёт отдельно,
и он летит, не выбирая шаг,
но возвращается внезапно, неизбежно.

Не из металла, дерева, руки —
он из привычки думать слишком остро,
и каждый всплеск, что вылетел в пути,
найдёт момент, чтоб отозваться просто.

И этот круг не просит объяснять,
не ждёт расчётов, формул или правил;
всё, что уходит в чью-то даль опять,
вернётся так, как ты когда-то отправил.

Ты бросил взгляд, как резкий бумеранг,
он описал свой скрытый круг неторопливо,
и возвратился, будто тихий знак,
оставив штрих на грани перелива.