В трёх утрах заблудился

Раз.

Четыре_точка_семь утра в столице.
Луна в запое прыщет по столу.
Не накурить уже, темно, без лампы кофя.
И шапку не надев не выйти на прогон.

Трамвай бесшумный лихо напугает!
Обломно средостение пробьёт
и ты останешься в прорехе до и после.
И та же речь про поливалку E4.

А вот и солнце первое встаёт.

Нет больше той Москвы. Есть меньше эта.
Наслаиваясь, время умирает
и безусловно в будущем умрёт.
Поесть бы чё, но всё ещё закрыто.
Но всё ещё живу по тротуару.

Есть нечто от пленительного счастья
в рассветном облаке пронзительного света,
как будто только собирается случиться
вся предназначенная важная возня.

А на закате - тот же свет, но наизнанку,
буквально всасывает, просит обручиться
с такой красивой, падающей наземь,
открытой и готовой, настоящей,
воспетой с горем пополам, великой смертью.

Два.

Так, весь в парах, я пересёк сознание.
Крест накрест прогулялся по кольцу.
Смотрел на задницы, на лица без желания.
Без притязания раздаривал красу.
В урочный час пространство подорвалось,
на перспективы движа рассеклось.
Всё началось как будто бы сначала.
Но по уму давно уже сбылось. 

Я ем свои яйца, свои помидоры,
вкушаю последние соки земли.

Три.

Ем свои яйца, свои помидоры,
в землю закапываю детей,
похороняю в земле разговоры,
словом спускаюсь в царство теней.
Там Персефона с Ламарком на завтрак
кровь с молоком пьют из блюдечек. Ах!
Рай обретённый, ветхий и затхлый!
Перегоревший, рождающий страх!

Вот как замкнуло меня на приходе.

Муниципальный двухзвёздный привал.
Кресла из кожи, гречанка на входе.
Дорогомиловый липовый вал.
Тут хорошо и спокойно, как в парке.
Яблоки падают, только кусай.