Письмо в столбик...

Зацепившись за водо-
стоки
Солнце августа глядит
слепо,
Как я в столбики пишу
строки,
Адресату, что ушёл
в небо.

Жизнь моя течёт в закат,
дышит,
Набивает по пути
шишки...
Здравствуй мама, ты меня
слышишь ?
Не узнала ? Это я,
Мишка.

Одиночество, что пьёт
душу
К этим письмам аргумент
веский...
Нынче некому меня
слушать...
Много слов — поговорить
не с кем.

Повседневность, лишь колтун
слетствий,
Что напутал век, своей
фальшью...
Помнишь мама, чистоту
детства ?
Но оно, всё от меня
дальше...

За плечами только сор
с хламом,
Миражи.. Осколки.. Сны..
Чувства...
Не хватает мне тебя
Мама.
Потому-то на душе
пусто.

Десять лет лежу я на
суше
Старой лодкой без ветрил,
вёсел,
И тихонько становлюсь
лучше.
Даже пиво пить почти
бросил.

Будто воду, жизнь толку
в ступе
Ожидая своего
чуда...
Есть жена. Она меня
любит,
Только с нежностью у нас
худо...

Мы как море, что таит
рифы
За мерцающей в ночи
синью.
Я тоскую под луной
в рифму...
А она рыдает о
сыне...

Выручает иногда
Гугл
Выдав фото отчих ок-
раин.
В остальном, куда не глянь —
угол.
Это я тому виной.
Знаю...

Это я когда-то сел
в санки,
Да поехал набивать
шишки,
Как забывший про родство
Ванька.
Только почему-то вот
Мишка.

Но когда метёт февраль
зАмять,
Но когда рождает май
грозы,
Болью прошлого кричит
память,
Оставляя на щеках
слёзы,

Разбивая в голове
скрепы,
Помогая говорить
прямо —
Все когда-нибудь уйдём
в небо.
Ты меня там подожди,
мама...