Его не встретим...

 Людвиг Синглтон.


Его не встретим по гулким залам,
где звон бокалов и лживый смех.
Но стол ему наш не нужен даром,
и взгляд наш - слепота прорех.

  Что он имел - менял на грёзы,
что он любил - терял в ночИ.
В его руках златые слёзы,
у нас - замкОв златых ключи.

 Чужие звезды в «евоных» окнах,
чужие клятвы сжигают рты.
Он лишний штрих в чужих полотнах,
он звук что, вряд ли услышишь ты.

 В его судьбе — всё тлен и ветошь.
В его мольбе — глухой обвал.
А кто-то рядом берет все это,
как теплый хлеб, за грешный нал.

 Не для него созреют вишни,
не для него вино и мёд.
Ему - Икос в толпе не слышный,
да крест, что сам себе несёт.

 Он бил челом не слыша эха,
стучался в рай - открыли ад.
И в тех дверях ещё помеха:
ему и там никто не рад.

 Там не накормим, но обманем,
споём псалмЫ, те что волкАм.
ПотОм им вытрем ноги в бане,
и бросим как ненужный хлам.

 Он знает цЕну, весь в обрывках,
он помнит счет земным грехам.
Он держит взгляд в чужих улыбках.
Он - нищий, у дороги в храм.

 И снова полдень, снова пусто,
и свеч не видно в свете дня.
У нас в сердцах - лишь ржа и грусть,а
в его груди — восторг огня.

 И что с того - камнями пОбит.
Никто не вздрогнул.Но - авось.
Рефреном эхо - никто не вспомнит,
рефреном ветры - всё не сбылось.