В поход зовущий, горна звук уменьшен
До ниточки жужжащего шмеля.
Проходит жизнь. -- Ну, здравствуй, августейший.
В загашнике не много знойных клятв.
Под вечер не надышится прохлада
Полынью, что скукоживалась днём.
Руно ещё зелёное у стада
Деревьев за распахнутым окном.
И кто я августейшему – дщерь ветра?
Залётной тоже нужен водопой.
Сверчок, скрипя, закручивает вектор
На август, словно в омут с головой.
И, если , уходя, небес хлебну я,
То значит длань Господь мне подстелил.
Не счесть во мне воздушных поцелуев –
Я – вакуум , оживший вдруг в горсти.
- Спасибо, августейший, приголубил
И синевой бездонной угостил.
А, если вскоре ты пойдёшь на убыль,
Не забывай про промельки в горсти.
В горсти у августейшего
© Copyright: Виорика Пуриче, 2026
Свидетельство о публикации №126080200033
Свидетельство о публикации №126080200033
Рецензии