шелест

Экран, что прорубь, если упадёшь,
то шансов мало выбраться оттуда.
Наверное, сегодня снова дождь -
причина мимолётного этюда,
который не вмещается в транслит.
Бумага - зло, сегодня время клавиш.
Набросок от руки скорее злит,
как будто вдоль тетради шепелявишь,
своим косноязычием кичась.
Этюд готов. Час от часу не легче -
уже пора кропать вторую часть,
и ты опять в дисплей ушёл по плечи,
как мальчик, провалившийся под лёд.
Но август, вроде, нет подлёдной ловли...
А ты сидишь у проруби. Клюёт?
Ты падаешь, споткнувшийся на слове,
технарь, который, было, уповал
на вирт в сети, этюд любви и неги.
Надёжно запаролив этот файл,
ты пишешь не об августовском снеге -
такого не бывает, и не ври.
Но чёрный кофе смешивая с дымом,
ты куришь и глядишь на фонари,
ты думаешь о неисповедимом,
о том что рвётся прямо из души...
Такую рыбку выудишь едва ли.
Экран погас, точи карандаши,
припомни, как надежды подавали
ловцы словес, любители чернил.
И где всё это? Кто теперь подскажет...
Ну, что же ты сегодня учинил,
бумажный червь, насаженный на гаджет.
Кому теперь предложишь свой улов,
на вирт в сети однажды раскошелясь?
Как прежде шелестели стайки слов,
и как же он тревожил, этот шелест.