Свободный бег

Сумерки пали на гривы и спины,
Ветер целует соленый их пот.
Вечер разлит, словно терпкое вино,
Поле, простор и коней хоровод.

Тени бегут, удлиняясь, к востоку,
Пряди травы - как живая листва.
Топот копыт - словно песня потоку,
В небе темнеет ночная синева.

Взгляд их косит на багровую кромку,
Где догорает последний закат.
Гривы - как волны в степную сторонку,
Сердце - как пламя, рвущее взгляд

Воздух дрожит от подкованной стали,
Пыль золотится у самых копыт.
Кони не знают, что их оседлали,
Время и вечер, и мрак, что кипит.

Вот один всхрап - и табун, словно пламя,
Рвется сквозь сумерки, рассекая мрак.
Небо над ними - как синее знамя,
Звезды - как соль на горячих губах.

Мир - это бег, это взмыленный выдох,
Это провал между стеблем и тьмой.
Кони несутся, как будто в обидах,
Спорят с землею - кто вечно немой.

Вот только копыта, да ветер в ушах,
Только прощальный, вскипающий вздох.
А летний вечер припадает к ногам,
И принимает их бег, как зарок.