Писал Алексей Толстой поэму, да не закончил:
На улице — чудесный закат, над холмами жара плывёт, растекаясь.
Пойти, что ли, да прогуляться с прекрасною б о с и к о м к о й,
По речке, по волнам, конечно же босиком — как на лыжах, бл… ин! — рассекая.
Писал Некрасов роман — да пришел к нему в гости Белинский,
И убедил отказаться: журналу стихов не хватает,
А романов сейчас как грязи! «Спина-то болит по-свински,
Нечего за конторкой сидеть. Стихи можно насвистывать, и гуляя».
Писал Л. Кэррол «Алису» -- но тут сама Алиса сказала:
За такие занятия потом ещё обзовут детофилом!
Бросай, мистер Доджсон, работу, порадовал ты меня и так немало;
А вот пойдём погуляем по Темзе — и тогда все молвят: до чего ж мило!
Что писал Генрик Ибсен, и почему он пошёл вместо этого раз пройтись в заснеженном Осло --
Братцы, не буду уж вам объяснять. Но всё ясно, да? Не вопрос-то!
Будни писателей. Ещё один эндекасиллаб
© Copyright: Максим Фарбер, 2026
Свидетельство о публикации №126080202251
Свидетельство о публикации №126080202251
Рецензии