Поэт лишь русло

Сначала – тишина. Густая, как смола.
В ней тонет мысль, и день теряет цвет.
И кажется, что ночь все звуки забрала,
И для тебя здесь рифмы больше нет.

Но вдруг внутри, как будто треснет лёд,
Проклюнется неясный, смутный зов.
Не слово – лишь мелодия, что ждёт,
Чтоб плотью стать из сомкнутых слогов.

Не я пишу. Моей рукой небрежной
Скрипит перо по чистоте листа.
То шепчет ангел, то смеётся нежно,
И говорит из вечности мечта.

То боль веков, что в сердце накопилась,
Находит вдруг естественный простор,
И не сыскавшая ответа милость,
Вплетает в строфы свой немой укор.

Поэт – лишь русло. Сквозь него потоком
Стремится то, что выше всяких слов,
Чтоб в мире, одиноком и жестоком,
Оставить след божественных основ.

И замолкает, словно сдавлен чудом,
Не веря до конца своим словам.
Он был лишь гостем. И пришёл оттуда,
Куда теперь читатель входит сам.

Душа его – распахнутое поле,
Где всходят зёрна неба и земли.
И в этой добровольной несвободе
Он видит свет, мерцающий вдали.

И ты идёшь на этот тихий свет,
Скользишь душой по лезвию карниза,
Слепой ловец непрошеных планет,
И исполнитель чуждого каприза.

Ты ловишь эхо будущих времён,
Дрожащий отзвук прожитого горя,
И строишь храм из букв и из имён
На берегу бушующего моря.

И стих – не твой. Он просто был всегда.
А ты – лишь тот, кто вслушался в молчанье,
Чтоб вынести на сушу, как слюда,
Его холодное, лучистое сияние.