Я микрофон...

Я микрофон, живу вторую жизнь,
Меня купили Бурлакову Диме.
И хоть был маленький, пел так красиво,
Что во дворе шептались: – Ну, артист!

Усиливал я чистый голосок,
Он птицею летел над головами.
Навзрыд рыдали девочки и мамы
От песни, что пропел им «мужичок».

Шли годы, вырос Дима Бурлаков.
В Москву уехал. Стал певцом известным,
И у него другие интересы,
Другие микрофоны, без шумов.

В моём окошке – старость, я забыт.
Стареют люди без труда от скуки.
Я жить хочу, усиливая звуки,
А сцена, будто рай, меня манит.

Но я узнал – бывают чудеса.
Однажды, где-то в середине лета,
Домой приехал в отпуск, на край света,
Мой Дмитрий Бурлаков. За полчаса,

Которые провёл в кругу родни,
Нашёл меня, и песня полетела…
Я выдал море мощных децибелов!
А вечером, когда зажглись огни,

Сказал в столицу заберёт с собой.
Вот я в Москве, и нынче голос сыну
Усиливаю – Бурлакову Климу.
А старости я говорю: – Долой!