Плывут по небу острова

Плывут по небу острова,
Туманные в белёсой дымке.
Они зовутся облака.
И друг за другом по старинке,
Как корабли, за горизонт
Плывут вдогонку за мечтою.
То, будто погрузившись в сон,
Висят безмолвно над землею.
Порой клубятся точно дым,
То рвутся, размыкая цепи.
И если приглядеться к ним,
Увидеть можно все на свете.
И якоря, и паруса,
Хребты и горные вершины,
И снег на пике ледника,
Сбегающий с него лавиной.
Дороги, веси, города,
Медведя белого на льдине....
И просто капли молока,
Что растворились в море синем.
И белоснежных лошадей,
Что скачут, гривы развевая,
И пух, летящий с тополей,
И чудный сад, прекрасней рая.
Да, что угодно. Облака,
Как в старину пленяют взоры.
То купола, то берега...
Но кто плетет эти узоры?
И кто невидимой рукой
Вращает купол небосвода.
Идут картинки чередой,
Как за стеклом калейдоскопа.
Но почему с каких-то пор
Являются картины в небе?
Художник, может быть на спор
Белила выплеснул на ветер?
И там, в небесной синеве
Тот белый шлейф кружит метелью,
Бурлит, как в ведьмином котле,
Смешавшись с синей акварелью.
А люди видят там и тут
Вещей знакомых очертанья.
По небу призраки бегут -
Фантазий чудные созданья.