Мастер и Маргарита. Экспромт

Есть книги, что читаешь.
Есть книги, что болят.
Есть книги, что молчат —
Они в тебе горят.

Он сжёг свою рукопись,
решив, что проиграл,
но пепел оказался
лишь памятью среди зеркал.

Она вошла без грома,
без ангельских речей,
с любовью, что страшнее
всех адовых ночей.

Не спрашивая цену,
не требуя чудес,
она за ним шагнула
сквозь тьму и через лес...

из страхов, одиночества,
из сплетен и суда,
где души продаются
почти что без труда...

И дьявол улыбался,
как будто бы шутя.
Но разве зло способно
понять любовь до дна?

Ведь есть такая верность,
что выше всех молитв,
когда не просят счастья,
а только: «Пусть он жив».

Не рай им был обещан,
не солнечный рассвет —
лишь тихий, вечный отдых
от бесконечных бед.

И в этом столько боли,
что трудно говорить:
не каждый может заслужить
так искренне любить.

Мы все немного Мастер,
сломавшийся внутри.
Мы все немного Маргарита,
что шепчет: «Не умри».

Пусть мир шумит без меры,
предаст ещё не раз.
Но если кто-то любит —
то свет не гаснет в нас.

И, может быть, однажды,
когда умолкнет страх,
Тот Мастер станет сердцем,
не обратившись в прах.

И там, где ночь беззвёздна,
где вечность у дверей, -
любовь окажется сильнее

и смерти и людей...