Се ла ви

К несчастью, неопровержимый факт:
жизнь к тридцати уже не жизнь, а фарс –
ты понял всё, пролил немало слёз
и жизнь не можешь принимать всерьёз;

всё, что ты знал, к чему стремился ты,
бледнеет перед блеском красоты
и шармом женских глазок, губ и ног,
они теперь важней стихов и нот,
музеев, книг, театров, галерей –
и ты бросаешь всё – скорей! Скорей!
Туда, где жизнь похожа на игру,
где путь твой как-то вдруг замкнулся в круг,
где крутится удачи колесо
и победитель забирает всё!
Ты не заметил, как попался в плен
улыбки, пары родинок, колен –
от этих нимф, наяд, дриад, сирен
башку реально сносит набекрень...

Нет времени на Баха и Камю,
но есть на ресторанные меню,
на тайный мир приставок игровых
и на красавиц знойных роковых –
и ты философ, интеллектуал,
в прелестную влюбился этуаль –
она смеётся, песенки поёт
и из таких, как ты, верёвки вьёт,
и знает всё про силу чар сама,
и что от ног её ты без ума,
а тут ещё помощник – алкоголь –
всё это называется любовь –
и ты уже страдаешь от любви...

Терпи теперь - что делать? Се ля ви!
И кружит эйфории круговерть,
мешая страсть, безумство, жизнь и смерть,
либидо побеждает интеллект...         

А через год ли, два ли, десять лет,
как будто рак вдруг свистнет на горе –
ты закричишь «Карету мне, каре..!»
Коня! Да что там конь – велосипед!
Прочь от дурацких целей и побед,
туда, где ты другой, туда, назад,
туда, где старый дом и ночь и сад,
туда, где можно плакать в тишине,
что зря искал ты истину в вине,
что правда в том, что счастья нет нигде,
а радости – во всякой ерунде,
и что любовь развеялась как дым,
и что душа истрёпана до дыр,
а жизнь грустна пуста и непроста –
и не начнётся с чистого листа...