За сценой зритель

Мы все играем - чьи-то роли,
Кто нищего, шута, а кто героя.
Даёт нам роли грешная земля,
И занавес встаёт над каждою судьбою.

Мы учим текст, что был написан вне
Наших имён, до нашего рожденья.
И жизнь-режиссёр в глубокой тишине
Даёт нам мизансцены и движенья.

Один блистает в свете рампы ярко,
Другой во тьме кулис влачит свой век.
Но всем один финал - темно и жарко,
И падает, устав, любой актёр как человек.

Мы плачем настоящими слезами
Над выдуманной, кажется, бедой.
И маски прирастают к нам с годами,
Пока не станут собственной чертой.

Но кто сидит в невидимом партере?
Чей взгляд следит за пьесой бытия?
Кому важны и подлости, и веры,
И тихий шёпот каждого «я»?

Мы отыграем - свет погаснет плавно,
Смолкает оркестр, пустеет зал.
И в тишине, торжественной и странной,
Раздастся то, чего никто не ждал:

Не гром оваций, не свистки презрения
А тихий, ровный, вечный, чей-то вздох.
То ль это Бог, то ль это Провидение,
То ль просто эхо наших же дорог.

И понимаешь в этот миг за гранью:
Аплодисменты слышит только тот,
Кто был не зрителем - а состраданием,
Кто сам сыграл, и сам себя поймёт.

Быть может, зритель - это мы и есть,
Себе самим и суд, и приговор.
И жизнь - не сцена. Жизнь — благая весть,
Что после роли - не конец. А разговор.