Безмолвно я лежу под скальпелем хирурга,
В бескрайности пути
Лишь авиабилет.
Мой друг, я вновь в плену
В колодце Петербурга,
Он бьет копытом в грудь,
Запутывая след.
Горит на солнце медь,
Мостом свинец распорот,
И на дыбы поднял истерзанных коней.
От северных ветров
Я поднимаю ворот,
Скользя вдоль берегов
По глади площадей.
И вижу сквозь туман
Твой контур на открытке,
Александрийский столп
Проткнул вершиной твердь.
Ты линиями сшит,
Как медицинской ниткой,
Судьбой одной с тобой
Мне навсегда гореть...
В колодце Петербурга
© Copyright: Илья Владимирович Дружинин, 2026
Свидетельство о публикации №126080106000
Свидетельство о публикации №126080106000
Рецензии