Погода не сводится в сводку.
Вороны, присев на корты,
Сшибают у местных на водку
И морщат скрипящие рты.
Листва опадает без звука
Привычная к тяжести зим.
Но ветер, промозглая сука,
Пока ещё переносим.
Становится на перемотку
Ноябрь у последней черты,
Деревья, больные чахоткой,
Сымают гнилые порты.
А завтра, чего уже проще,
В обветренных шкурах до пят
Они же, облезлы и тощи,
До чёрных костей догорят.
Мы ходим по этим кладбИщам
До дырок в карманах пусты,
Бросая голодным и нищим
Из белой бумаги цветы.
Блюдя, как и люди повсюду,
Обычай, который нелеп,
Но водка вмерзает в посуду,
И камнем становится хлеб.
Там, замерши инем и янем -
Два собранных вместе звена,
Ушедшее лето помянем
И выпьем друг друга до дна.
У последней черты
© Copyright: Mic29, 2026
Свидетельство о публикации №126080105961
Свидетельство о публикации №126080105961
Рецензии