Август мой

 
               

Теперь длиннее ночи стали,
тревожней, яростней восход,
вода в реке темнее стали,
роса, холодная, как лёд.

Душа моя аэропланом
желает прыгнуть в небеса,
но вновь окутана туманом,
"дорожки взлётной" полоса.

О, как устали эти клёны
под шапкой листьев ветровой,
такой мучительно - зелёной,
такою тяжко - роковой.

Пройдёт всего лишь две недели
и станет подлинность  ясна  -
как эти клёны поседели,
хоть седина их – желтизна.

Лишь только кустик белых флоксов
проснувшись, радостно зацвёл,
да полк маслят, весёлых хлопцев,
вблизи тропинки я нашёл.

Тяжёлых яблок алый морок
к земле оттягивает ветвь.
И в облака с небесных горок
ныряет солнца юркий  свет.

Желает август откупиться
уж тем,  что урожай богат.
Но «как верёвочке ни виться,
петЕлька будет» - говорят.

Хочу со стаей перелётной
лететь в заморские края,
но скальпель  правды подноготной
вскрывает язвы  бытия.

Мы все над временем не властны,
ни повернуть, ни обойти.
Да, жизнь людская – это  частность,
лишь миг  вселенского пути.

Тогда о чём же я волнуюсь,
о чём слагаю я куплет?
Есть эйфории час - в июле,
а в августе – лишь тонкий  след…

6 августа 2020 (ред. 1 августа 2026)