Чужие стены, лица и дома,
И как здесь жить печальному поэту?
Моя строка безумна и пряма
И самому мне не хватает света.
В моих сосудах плавится металл.
Там кровь сменилась жгучим солнцем юга.
Я в ваших городах ненужным стал
И каждый взгляд, как ледяная вьюга.
Не жду похвал, не требую тепла.
Мне ваши судьбы кажутся чужими.
В моих глазах давно застыла мгла
И улицы совсем не кажутся родными.
Был сослан в мир, где кружатся снега,
Где мысли холодны, а речи лживы.
Но не теряется извечная тропа.
В душе по-прежнему все корни живы.
Пусть ваш язык изящен и красив.
Мне ближе камня хруст под сапогами,
Земли зовущей вековой мотив
И выжженный зенит над головами.
Я ухожу, оставив ваш порог,
В тот край, где ветры дышат раскалённо,
Где солнце выжигает сто дорог,
Неспешно проходя по небосклону.
Прошедшее
© Copyright: Михаил Яновский, 2026
Свидетельство о публикации №126080104568
Свидетельство о публикации №126080104568
Рецензии