Я больше не подстраиваю шаг
Под чей-то марш или чужую моду.
Мне дорог мой размеренный бардак
И эта запоздалая свобода.
Все те, с кем я делил хмельной азарт,
Давно сидят на кафедрах и тронах.
Они сдают колоды старых карт
В своих больших, неоновых загонах.
А я учусь по-новому дышать,
Смывая грим затянутой латыни.
Какая роскошь — больше не решать,
Кто прав, кто глуп в общественной пустыне.
Мы тратим третьей молодости пыл
На то, чтоб доказать свою породу.
Но победил лишь тот, кто просто смыл
Чужие маски, окунувшись в воду.
Мой календарь не празднует побед,
Я не коплю обиды и медали.
В стекло моё струится тихий свет,
Которого мы в юности не знали.
И этот мир, изношенный до дыр,
Уже не кажется враждебным или грозным.
Я сам себе — судья и конвоир,
Пока ещё не слишком стало поздно.
Пулковский меридиан
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126080104005
Свидетельство о публикации №126080104005
Рецензии