Мой Петербург

Что в этом городе за блажь,
И в чём, скажи, его загадка,
Что про него не скажешь «наш»,
А только «мой» и лишь украдкой?

Не знаю, кто за нас решил,
Что все мы дети белой ночи,
Что в откровениях души
Мы так чисты и непорочны.

Я как-то пробовал уйти,
Уехать, в поезде умчаться,
Но находил в конце пути
Желанный повод возвращаться.

К нему так хочется лететь,
Знакомый лик окинуть взглядом,
Стремясь и к прошлому успеть,
И будущее видеть рядом.

Минувших дней прольётся свет
На акварельные наброски
И вдруг, держась за парапет,
Пройдут Ахматова и Бродский.

И Пётр от избытка чувств
Дитя посадит на колено,
И Пушкин с площади Искусств
Взмахнёт рукою вдохновенно.

Здесь даже с моросью — на Вы,
Блуждая в сумерках нервозных,
Живым дыханием Невы
Как снадобьем пропитан воздух.

И хвастаться какой резон
Тому, кто видел это действо —
В закатных красках горизонт
Пронзает шпиль Адмиралтейства!

Я этим градом опьянён,
Повязан им как лентой алой.
И до конца моих времён
Его всегда мне будет мало.

Санкт-Петербургу можно петь
Баллады, кланяясь вельможно,
Им можно бредить и болеть,
Но обмануться — невозможно.