Когда проходит время урожая,
И нас уже ничем не удивить,
Не столько хочется нам есть и пить,
Как продолжать свой путь, с трудом ступая.
Пир жизни, зеркала подносов
И память на бокальем дне.
Мы новой юности не просим
Со старостью наедине.
Цветные стёкла жирандолей,
Закат, сгорающий в окне, —
Оплата золотом — за роли
И серебром — на голове.
В одном мгновенье пригубляя
Пьяняший мёд, и горечь жизни всей,
Себя в себе мы раскрываем,
Гурмана с мудрецом мешая
И кровь лозы со стынущей, своей.
Осенний пир
© Copyright: Алекс Шапиро, 2026
Свидетельство о публикации №126080103634
Свидетельство о публикации №126080103634
Рецензии