Пшеничный... Яблочный... Восьмой

Твоё название, как имя,
под стать, наверно, королю
или султану. Ощутима
твоя торжественность. Люблю
степенной поступи минуты,
неторопливые дожди,
чуть приглушённые этюды
на тротуарах. Подожди...
Не торопись оставить клумбы
цветущих астр и хризантем…
Не торопи людские судьбы,
скользящий мёд теней со стен...
Позволь продлиться звездопадам,
fermata... Пусть растает звук
в одушевлённом animato
в паденьи листьев - сложных фуг,

в многоголосии причалов
реки, задумавшихся волн...
Ах, Август, где твоё начало?
Где на пороге медь валторн?
Оставь, как есть стихи и песни
их не исправит камертон.
Ты — жалобе моей ровесник,
Ты — в небе звёзд протяжный стон...

— Не уходи. Останься летом,
допеть, дослышать, дозвучать,
вечерней свежестью, рассветом...

— Но мне пора сентябрь встречать

— Спешишь?

— Спешу...

 Ключи природы
отдай тому, кто за тобой
пришёл по правилам свободы...

 Пшеничный... Яблочный... Восьмой.