И он пришёл на трон,
Наш Августейший!
Пророк, и зреет свысока.
Из лета, самый он,
Мудрейший!
И крепкая его рука.
Он - Лев,
Красивый, ярко-рыжий!
И, - Дева -
Поклонись Земле!
И кланяемся все,
в поклоне,
ниже, ниже,
Плоды созрели,
Забирай себе!
Не говори,
Что Август - осень.
И тридцать дней,
Не торопи...
Мой день рождения скоро,
Двадцать восемь.
Знак бесконечности внутри...
Мой август
© Copyright: Ири Тихомирова, 2026
Свидетельство о публикации №126080102038
Свидетельство о публикации №126080102038
Рецензии