Апология серого цвета 4 Часть

Азбука серого

- Ты сказал мне:
«Серость давит...
Будто выцвел белый свет».
Значит, серого, мой спутник,
Ты лишь взглядом видеть мог.

Ты привык судить по крику,
По нарядности одежд.
Но великие творенья
Не кричат среди надежд.

Посмотри на старый тополь.
Весь в морщинах. Весь седой.
Разве стал он менее прекрасен,
Пережив свой век земной?

Разве мудрость носит пурпур?
Разве вечность любит блеск?
Разве камень у дороги
Просит царственный бурлеск?

Нет. Она живёт спокойно,
Не нуждаясь тут ни в ком.
Так живут гранит и крепость,
Храм, построенный трудом.

Я взглянул.
И вправду - камень
Будто сделался живым.
Не холодным.
Не безликим.
А свидетелем седым.

- А теперь взгляни на небо.
Сколько красок видишь в нём?

Я ответил:
- Только серый.
Он сказал:
- Начнём с азов.

Нет на свете просто серых.
Так лишь леность говорит.
Тот, кто сердцем разумеет,
Тысячи оттенков зрит.

Вот - жемчужный.
Он, как детство,
Что не просится назад.
В нём ещё не знают горя,
Но уже умеют ждать.

Вот - дымчатый.
Подобен
На неспешный ход веков.
На раздумье у порога.
На молчанье стариков.

Вот - графитовый.
Он крепок,
Как характер у людей,
Что не гнутся перед бурей,
Не меняя суть своей.

Вот - серебряный.
Он светел.
Словно волосы отца,
Что не прятал ни морщины,
Ни усталого лица.

Вот - гранитный.
Он суровый.
Но суровость не беда.
Он хранит в себе столетья,
Не считая их года.

Вот - дождливый.
Он смывает
Пыль с уставшего окна.
Чтобы снова отражалась
В нём небес голубизна.

Вот - туманный.
Он не прячет.
Он лишь учит не спешить.
То, что скрыто за туманом,
Нужно сердцем заслужить.

Вот - льняной.
Совсем неброский.
Тёплый, тихий, полевой.
Так стареют полотенца,
Пахнущие резедой.

Вот - мышиный.
Не смущайся.
Не брани его за вид.
Даже маленькое сердце
Может мужество хранить.

Вот - свинцовый.
Перед бурей.
Он тяжёл, как первый грех.
Но без этой тяжкой ноты
Не бывает громких вех.

Замолчал мой странный спутник.

Я стоял, едва дыша.

Будто серый понемногу
Раскрывал мне сам себя.

И тогда спросил он тихо,
Словно знал ответ и так:

- Как ты думаешь, какого
Цвета память?...

Я молчал.

Вспомнил бабушкины руки.
Старый дом.
Скрипучий сад.
Дым печной морозным утром.
Первый школьный мой халат.

Вспомнил дедовскую куртку,
Потускневший медный крест.
И шинель на старом фото,
Где ещё мальчишка есть.

Посмотрел я на дорогу
И ответил, не спеша:

- Цвет у памяти... наверно...
Тоже серый...
- Хорошо.
Он кивнул едва заметно.
- Начинаешь различать.

Только это лишь начало.
Нужно дальше продолжать.

Ты ответь теперь иначе,
Не спеши.
Закрой глаза.

Какого цвета у прощенья
Слеза, что не была пролита?

Какого цвета ожидание,
Когда весь мир застыл вокруг?
Какого цвета расставание,
Не отпустившее из рук?

Какого цвета возвращенье,
Когда открылся отчий дом?
Какого цвета примиренье
Перед отцовским образком?