Я не пишу стихи

Я не пишу стихи, увы.
Я лишь дышу и выдыхаю
Из потаенной глубины
Слова, мелодии, мечты -
Все, чем живу, о чем мечтаю.
О чем грущу на склоне дня,
Что тихо тронет сердца струны...
Стихи, как ветер для коня,
Свистят в ушах, зовут меня
И гонят в океаны шхуны.
Стихи спускаются с небес
Весенним ливнем, рвутся в окна,
Скользят туманом через лес,
Как будто не имеют вес,
Ложатся каплями на стекла.
Лавиной катятся с горы,
Волной пройдут невероятной,
Захватят звездные миры
И душу не вернут обратно...

Я не пишу стихи, увы.
Они приходят не отсюда:
Тревожным уханьем совы
И шепотом из тишины,
И свежей темой для этюда.
Стихи рождаются в ночи
И в корчах мрака в лунном свете,
Едва закатные лучи,
Как будто пламенем свечи,
Окрасят вазы на буфете.
Они скрываются во тьме,
То вдруг мелькнут крылатой тенью,
То заявляют о себе
Зловещим воем при Луне
И предрассветным птичьим пеньем...
Они повсюду и нигде,
Как гости из другой вселенной,
И не горят они в огне.
То, что рождается в душе,
Нельзя отнять, занять, продать,
Ни обменять, ни потерять -
Оно бессмертно и нетленно.

Я не пишу стихи, увы.
Я странник, меж миров застрявший,
Я как корабль на мели,
Как путник, сбившийся с пути,
Себя частицу потерявший.
И каково мне быть в плену,
Тая надежду на свободу,
Стонать в горячечном бреду
И злиться на свою судьбу,
Мечтать и с моря ждать погоды...
Я не пишу стихи, увы.
Я только слушаю, внимаю.
Далекий свет чужой звезды,
Как гладь зеркальная воды,
Обратно в небо отражаю.
И слышит кто печальный зов -
Глас обреченного скитаться?
Неужто кружево из слов
В сплетеньи музыки из снов
Стихами может называться?