Обида

Стоит в гортани колкий, твердый ком,
Ни выдохнуть его, ни проглотить.
Он вырос из невысказанных слов,
Из тех, что ты не смог мне подарить.
А следом — жгучий, солоноватый шквал
От едкой соли преданной души.
Никто так подло спину подставлял,
Срывая голос в сдавленной тиши.
Ты говорил: «Держись. Не смей реветь»,
Но плотину молчания прорвало.
Теперь внутри бушует только медь —
Вкус слез и ржавчина пустого зала.
Обида давит каменной плитой,
Предательство сжигает изнутри.
Стою раздавлен этой немотой:
Не закричать, не всхлипнуть, не уйти.
И этот ком, отравленный насквозь,
Сплав ледяной обиды и тепла...
Мы думали, что всё у нас сбылось,
Но эта ложь нам спины обожгла.
Скользит слеза по выжженным щекам,
Смывая тушь и веру в миражи.
Я эту боль тебе не передам,
Хоть лезвием по памяти кружи.
Пройдет и это. Ком осядет вниз,
Оставив хриплый отзвук немоты.
Но я запомню твой кривой эскиз,
Где вместо сердца — мертвые цветы.