Для тех кто жив

Не скрипнет дверь, не грянет гром,
Не дрогнет стрелка на часах.
Старуха с выцветшим лицом
Живет в невидимых глазах.
Она приходит не спеша,
Когда ты занят пустяком:
Вдруг станет тяжко делать шаг,
Иль боль откликнется щелчком
В колене. Или по утрам
Зеркальный лик — чужой и старый.
Ты привыкаешь к мелочам —
К глухим ударам сердца, к парам
От кружки чая у окна,
Где двор знаком до каждой ямы.
Жизнь выпита почти до дна,
Сменив мелодии на гаммы.
Сначала — медленная мгла.
Спешишь всё меньше, больше спишь.
Душа от тела отошла,
Хоть телом плоть еще влачишь.
Любовь становится родством,
А дружба — памятью о встречах.
Мир пахнет прелым сентябрем,
И гаснут свечи, гаснут свечи...
Туман съедает голоса,
Стихают улиц разговоры.
Всё тише чьи-то адреса,
Все бесполезней уговоры
Себя, что завтра поживешь,
Доделаешь, доспоришь, встретишь...
Но это вежливая ложь,
Ее со временем приметишь.
И вот финал. Не бойся, стой.
Он наступает в перерыве
Меж выдохом души пустой
И мыслью о вчерашнем пиве.
Внезапно. Просто. На бегу.
Без пафоса, трубы и света.
Как будто чашку на бегу
Роняешь посреди буфета.
Один толчок из темноты,
Оборванная нить сюжета.
И нет ни страха, ни черты,
Лишь обрывок слабого ответа
На чей-то окрик за спиной...
Замерло сердце между строчек.
А мир останется цветной,
Для тех, кто жив. И он непрочен.