Я месяц убираюсь, год тащу узлы

Я месяц убираюсь, год тащу узлы,
А хаос лишь смеётся тихо надо мной.
Стихи и вещи — в вихре суеты,
Смешались в кучу, став моей судьбой.

На полке — строки, и одежда на полу,
И рядом — стопка выцветших листов.
Смотрю на этот мир, что в доме и углу,
И хочется то плакать, то без слёз смеяться вновь.

«Ну что же я за бестолковая такая!» —
Вздыхаю, глядя в зеркало устало.
Своим же беспорядком  всех пугая,
Сама в нём, как в лесу, теряюсь, пропадаю.

А почерк мой, упрямый и кривой,
Не разобрать — как будто сквозь туман.
Слова бегут дорожкой непростой,
Сплетаясь в тихий, смутный, старый план.

Но в моих тетрадях — есть мечта,
Там шёпот дней, застывших в тишине.
Там горечь прошлых лет и старая печаль,
Но свет живёт в сей пожелтевшей стороне.

И в стареньких страницах есть тот самый свет,
Что душу согревал, когда уж плакать не могла,
Там спрятан тихий отзвук давних лет,
Как будто вечным временем она зажгла.

И даже Бог туда проник не напоказ,
А тихо, между строк, в немую тень.
Он знает: в этом хаосе и без прикрас,
Живёт моя душа — мой главный, честный день.

Пусть мир твердит: «Ты приберись, и будь как все»,
А я отвечу: «Не могу, простите.
Мой хаос — "нескладушки" в жизни и по мне,
Я берегу его, а вы меня вот  берегите!».

Пусть куча из тетрадей в буднях трудовых,
И пусть стихи разделят книжный  том.
Ведь все мои стихи и о простом и о родном,
Слова  поют  в них об одном и одних.....