Не зная броду

Что в нас наше и где в нас мы?
Суррогат из всякого обрывков,
Всё чужое, взятое взаймы,
Может, это было лишь наживкой.

И теперь ты плаваешь с крючком.
Ну, не тянут — вроде бы свободен.
Сорок пять тебе уже с гачком,
А на что, подумай, ты пригоден.

Знания несут одни печали,
Словно бы не жизнь, а сериал.
Интересно было лишь в начале,
День за три, когда ты проживал.

И стремглав, как лось по кукурузе,
Прямиком бежишь назад к своим.
Прошлое, как жир, висит на пузе,
Подчиняя правилам простым.

Первое: про хату с краю,
Как у всех — такая планировка.
Кто придумал это, я не знаю,
Но хвала ему — придумал ловко.

Правило второе: не хвали,
Как бы хорошо ни становилось.
Ты всё хуже, словно бы живи,
Раз уже традиция сложилась.

Третье: никому не помогай,
Ты же сам всего добился, вот.
Ты, в конце концов, не раздолбай,
Чтобы добавлять себе хлопот.

И мечтай куда-нибудь уехать,
Только ведь по Родине тоска.
Дурь из головы, как будто перхоть,
Выдует, — и пальцем у виска.

Дураком назвав себя, покрутишь:
— Ох, прости, задумался слегка.
— На фиг с пляжа, чё ты воду мутишь?
Всё уже, давай, пока-пока.