Моя Инспирация через Имагинацию

У меня часто спрашивают; «как такое мне приходит в голову?»
Не знаю…Наверное так:
Есть такое место внутри, куда не доходит шум улицы.
Туда не добираются чужие голоса, чужие мысли, чужие требования.
Там живёт что-то тихое, но невероятно сильное — как подземная река, которую никто не видит, но все из неё пьют. Я называю это вдохновением.
Но сначала оно приходит через воображение — через тот странный коридор, где стены сделаны из снов. Я закрываю глаза. И мир начинает перестраиваться.
Вот лестница из слов, по которой никто не ходил до меня.
Вот окно в небо, которого не существует. Вот женщина с лицом из первого снега — она что-то говорит, но звук запаздывает, я его почти не слышу, лишь вижу только движение её губ, похожее на молитву...Воображение — это не бегство, это другой способ касаться правды.
Я трогаю её кончиками придуманных пальцев. Я начинаю слышать её голос через выдуманные уши. И вдруг — настоящая слеза на настоящей щеке...
Потому что что-то внутри узнало себя...Вот как рождается вдохновение: сначала ты позволяешь себе солгать так красиво, что ложь становится истиной.
Сначала ты рисуешь несуществующее море — и вдруг чувствуешь запах соли.
Сначала ты придумываешь несуществующего человека — и вдруг понимаешь, как давно скучал именно по нему.
Я иду через лес воображения медленно. Останавливаюсь у каждого дерева.
Трогаю кору. Спрашиваю: ты настоящее?
Дерево молчит...- это его ответ. Инспирация не кричит.
Она не врывается в комнату с распахнутыми дверями.
Она садится рядом в тишине и ждёт, пока ты перестанешь торопиться.
И только тогда — касание. Лёгкое, как крыло.
Как первая буква слова, которое ты искал всю жизнь.
Я понял однажды: воображение — это не то, что я создаю.
Это то, через что меня создают. Я не художник своих видений.
Я их прохожий. Я свидетель. Я тот, кто успел записать до того, как всё исчезло. И исчезло навсегда...Поэтому я бегу. Поэтому я спешу писать.
Поэтому я не сплю ночами — не из страха перед темнотой, а из страха пропустить то, что темнота приносит в подарок.
Инспирация живёт именно там — в темноте, в промежутке, в пространстве, где ещё нет слов, но уже есть их смысл.
Я вхожу туда через воображение. через придуманные двери.
Через невозможные пейзажи. Через лица людей, которых не существует, но которые знают обо мне всё.
И каждый раз возвращаюсь другим. Чуть более живым.Чуть более настоящим. Чуть ближе к тому, кем я должен стать — тому, кого я пока ещё только воображаю. Это и есть моё вдохновение.
Оно сделана из света, который сам себя придумал, чтобы найти себя. И  нашёл.
Я здесь. Я пишу...