Уставший от чужих забот
и от своих,
волнуется старый вельбот
и стих
всё пишет, пишет никому,
себе...
и непонятно, что ему
пробел
поставила та роскошь лет
в пути,
есть пуля, есть и пистолет,
прости...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.