Гений красоты

Жена моя шедевр творила.
Со всякой точки хороша,
На кухне суп она варила,
Я ж наслаждался не спеша.

Глядел на тело, выше, ниже,
На ноги броские её.
Смотрю внимательно и вижу
А где же Пушкин, ё моё?

Под мышкой с томиком прекрасным
Она стояла у плиты.
Огонь погас. И не напрасно.
Спросил я женщину мечты –

"Меня на Сашку променяла?
Признайся, ну же, что за стыд?"
Жена, не медля, мне сказала –
"Брось, он не дарит мне цветы!

Ах, успокойся, муж мой строгий,
Верь, – Александр ни при чём.
Ты всё смотрел на эти ноги,
От глаз пронзительным лучом.

Меня ты любишь, это вижу,
Ревнивец, но какой глупец.
Ты почитай, как Пушкин пишет,
Моих детей чудной отец.

Он не любовник мне, но всё же,
Его отрадны мне слова.
И пусть он выглядит моложе,
И так кудрява голова,

Моя любовь к нему, как к ночи,
Где соловей поёт в окно.
Мой муженёк, открой же очи,
Я с ним встречаюсь, уж, давно,

Но нет, не трогает он руки,
Не дарит нежные цветы.
Я лишь люблю его со скуки,
Тебе верна, поверь же ты.

Ты муж мой добрый, я с тобою,
Как за горой, и дети здесь.
Но тайну я тебе открою –
Люблю я Пушкина прочесть!"

" А как же я?" –Я молвил, было,–
" Мои стихи хвалила ты!"
"Ах, муженёк, как это мило!
Но Пушкин – гений красоты!"