С. Вакаровой, посмертно

Зачем тебе мои стихи?
Они ведь не костюм, не лавры,
Не разносить их на двоих,
Не превратить их в гонорары.
А перестать собою быть,
В чужой кафтан облекшись, просто!
И Пушкина боготворить,
Всех остальных считая прозой.
Начто тебе моя душа?
За что закупорил собою
Возможность верить и дышать,
Почти как бедственную Трою?

Я не для сына и наград
Копила жизнь и чувства в строчки,
Чтоб ты чужое наугад
Назвал своим без заморочки.

Не ты судьбою жил моей,
Семьёй, детьми, все, что любила,
Отдавшей в пропасть сыновей,
Чтобы страна крепчала силой.

Солдат придет и спросит мать
Над зеленеющей холминой,
И примет клятву воевать
За правду с бывшими своими.

Не боль, не муку, не укор,
Ты взял слова, тебе чужие,
Довольный, как в пивнушке вор,
Не зная, чем они служили.
Я расскажу чужой строкой
О правде строчек невеликих,
Где я нагая, босиком,
В своем исконном, женском лике!
Начто тебе мои слова?
Их вязь, чужая изначала...
Не ожидал. Но я жива!

Спасибо, что не промолчала.

Я и представить не могла
На нем костюм не по размеру.
Не ожидал, но ожила
Назло лжецам и лицемерам!
Обманом смерть не обойти
И у оставшихся есть совесть.
И поколенья впереди,
И мной наполненное слово!