Июль. И Солнце раненько встаёт,
И дятел, для порядка, барабанит.
Всё так, но скука воли не даёт,
И глупая надежда вечно манит
Туда, где побывать не суждено,
А так хотелось, лёжа на диване!
Жаль, пыл страстей закончился давно,
И тихо в прохудившемся кармане.
Уже себе не можешь позволять
Шампанское, икру и ананасы.
Обычно, в парк выходишь погулять,
А пьёшь напитки, не хмельнее кваса.
Естественно, что скука, как сосед,
К тебе заходит, буднично, привычно.
Тем более, на женщин спроса нет,
А это, я замечу, неприлично!
Года летят, как будто, мотыльки,
И точно знаю, что скучать – негоже,
Поэтому, мне снятся пикники
И, что себе мы позволяли – тоже.
Подсознанию виднее
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126073100554
Свидетельство о публикации №126073100554
Рецензии