Мокрый блюз

Мокрый блюз нам играет осень.
В водостоке у ног фонаря
Дождь подслушал и спёр нот восемь,
хоть и тема была сыра.

В переходах подземных людно.
Вереница уставших лиц.
И на выход идя, подспудно,
Люди всё же, строятся в клин.

Пролетают без остановки
звуки осени мимо них.
Почему-то их не заводит
этот стылый, сырой мотив.

У подъезда, под свесом крыши,
(уши ровно на три часа)
пёс бродячий, не слышит фальши,
подвывает, хвостом стуча.

Ну, а осень завистью плачет,
Ей бы сэты у лета взять:
перестук каблучков спешащих,
смех девичий и чаек плач.

Ведь без них не хватает нотам
куража, чтоб взмыть к столбам, 
и на их проводах негоже
Пиццикато играть ветрам.

В старом парке, на летней сцене,
Одиноко стоит скрипач,
 Его струны всегда хотели
 оборвать этот вечный плач.

Он касается скрипки нежно,
«Ну же, девочка, без прикрас
Скажи осени плакать невместно,
Пусть идёт она с нами в пляс!»

https://vk.ru/audio25092374_456239611_71050dc0581d68702e